Résumé
Il était une fois, dans un certain endroit, un homme peintre. Il était particulièrement doué pour peindre des images bouddhistes, en particulier celle de Fudō Myōō (le dieu du feu).
Un jour, comme d'habitude, il était assis devant son tableau, agitait inlassablement son pinceau. L'œuvre qu'il réalisait, un tableau bouddhiste, était presque terminée, mais quelque chose lui manquait. Il était assis toute la journée devant le tableau, le contemplant, ajoutant un trait, puis deux, avant de se remettre à le fixer, répétant le même processus.
Ce soir-là, un vent terrible soufflait. Tout à coup, un incendie éclata dans la maison voisine.
« Au feu ! Au feu ! » cria sa femme dans la panique.
Le peintre, avec une grimace sur le visage, croisa les bras et ne faisait que fixer son tableau. Petit à petit, le feu s'approcha de leur maison. Avec le bruit du feu qui crépitait, la fumée entra dans la pièce. Il n'y avait plus de temps à perdre. Sa femme tira désespérément sur la manche de son mari, criant presque hors de lui.
« Fuis ! Tu vas brûler ! »
Son mari répondit calmement,
« Encore un peu ! Je veux le terminer. » Le peintre repoussa la main de sa femme, sans détourner les yeux de son tableau. C'est alors qu'un bruit assourdissant éclata lorsque le toit d'une partie de la maison s'effondra en flammes.
« Ah ! » s'exclama sa femme, fuyant la pièce à toute vitesse.
Le feu s'éteignit également sur le tableau. Le peintre, enfin revenu à lui, courut hors de la maison enflammée. Il se tenait de l'autre côté de la rue, observant sa maison brûler. Bientôt, il ne resta plus qu'une pile de cendres.
« Quelle misère ! » murmuraient les voisins, compatissant à la malchance du peintre.
« ... » Le peintre ne disait rien, se contentant de regarder les débris brûlés. Les gens venaient tour à tour pour le consoler de l'incendie, mais il restait silencieux, comme s'il était en méditation. Sa femme, inquiète, s'approcha timidement pour lui parler.
« Que se passe-t-il ? Ça va ? »
Son mari marmotta des choses incompréhensibles, puis esquissa un sourire. Ceux qui le regardaient pensèrent qu'il avait perdu la raison, ayant perdu sa maison.
Sa femme demanda à nouveau,
« Ça va ? »
Cette fois, son mari parla clairement.
« J'ai toujours peint, mais je n'ai jamais été vraiment satisfait de mes œuvres. Cet incendie m'a permis de comprendre une chose importante. C'était une expérience précieuse. »
Le peintre semblait, pour une raison quelconque, heureux. Les gens autour de lui tendirent l'oreille.
« J'ai peint Fudō Myōō, mais jusqu'à présent, je n'avais pas bien compris comment représenter le feu. Pour la première fois de ma vie, j'ai enfin compris comment peindre le feu. C'était une découverte incroyable. Je veux tout de suite peindre un nouveau Fudō Myōō. Cette expérience ajoutera une nouvelle dimension à mon art. »
Fudō Myōō, dont l'apparence est majestueuse et le visage rempli de colère, effraie ceux qui le regardent – cependant, le cœur du Bouddha déborde d'amour pour les gens qui souffrent. Fudō Myōō tient une épée dans sa main droite et une corde dans sa main gauche, tendant la main pour sauver les gens. Le feu de son auréole brûle les 108 passions des gens.
Par la suite, le tableau de Fudō Myōō peint par ce peintre devint très populaire. On avait l'impression que le Bouddha était assis dans les flammes, mieux à même de sauver les gens. Les gens désiraient posséder son tableau. Ils voulaient se sentir apaisés en le regardant.
Le peintre, peu après, réussit à rassembler suffisamment d'argent pour construire une maison encore plus grande que l'ancienne. Le maître peintre Ryōshū était alors considéré comme un des meilleurs artistes de son époque.
